De H. Menon
Pensando num futuro côr-de-rasa
em pleno vigôr da loura mocidade
puz-me a subir na longa e tortuosa
estrada estreita da felicidade.
Numa incontida e louca ansiedade
eu fui subindo... a alma descuidosa
sem um desgosto siquer. Nem a saudade
me anuviava a fronte erguida e airosa.
E lá no meio da intensa estrada
de rosas primaveris toda juncada
percebo enfim que tudo foi baldado.
E sem puder, gosas a tal ventura
eu que fui buscar na dor e na tortura
quero voltar, agora ao meu passado.
Nenhum comentário:
Postar um comentário